Para qué sirve la poesía: El concepto de poesía en Octavio Paz.
Extracto de un texto de Prócoro Hernández Oropeza
Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida.
La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza.
Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio
Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.
El verso es una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio.
Luego entonces, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.
La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una experiencia en la que participan todos los hombres, revelación oculta por la rutina y la diaria amargura
En fin la poesía, en un mundo vacío, pero computarizado, sirve de mucho y aunque no alivia, ni corrompe, purifica.
Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte: mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los escuchan, los leen y los atienden. El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia. Poetas que defienden la libertad, porque los versos son inseparables de la defensa de la libertad.
Sí: la poesía no se lee en los estadios. Pero no agoniza. En medio de la turbulencia del fin de siglo, algo queda: un puñado de hombres que describe el mundo con versos y prosa poética.
Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizante y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia espiritual mal retribuida.
La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o un hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza.
Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio
Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la luna es medicina para el mal de amores.
El verso es una transgresión del sentido común, un ahogado del poeta, un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio.
Luego entonces, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es instrumento para observarnos a nosotros mismos. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra.
La poesía es la revelación de la inocencia que alienta en cada hombre en cada mujer y que todos podemos recobrar apenas el amor ilumina nuestros ojos y nos devuelve el asombro y la fertilidad. Su testimonio es la revelación de una experiencia en la que participan todos los hombres, revelación oculta por la rutina y la diaria amargura
En fin la poesía, en un mundo vacío, pero computarizado, sirve de mucho y aunque no alivia, ni corrompe, purifica.
Heraldos de sí mismos, los poetas viven un mundo aparte: mensajeros del destino, en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los escuchan, los leen y los atienden. El ser y la nada nos arrojan al vértigo de la ignorancia. Poetas que defienden la libertad, porque los versos son inseparables de la defensa de la libertad.
Sí: la poesía no se lee en los estadios. Pero no agoniza. En medio de la turbulencia del fin de siglo, algo queda: un puñado de hombres que describe el mundo con versos y prosa poética.
Destino De Poeta
¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.
Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.
También la luz en sí misma se pierde.
.
Octavio Paz
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